500 km au Nord

Courir

2009-01-15T10:02:00.003+01:00

Hésitation,
merde !
démarre,
doute,
bouge
mal,
doute,
bouge,
bras,
lache le sac,
bras,
équilibrer,
respirer,
ne pas oublier,
doute

augmenter la fréquence,
putain !
bouge,
les jambes,
bouge les jambes,
respire,
ne regarde pas
autour,
respire,

ne regarde pas,
ne pense pas,
respire,
plus rien
autour,
dedans.

Regarde
toi,

tu es dans le tram !

Régression

2009-01-07T11:13:00.001+01:00

J'ai 14 ans et je ne suis pas invitée à la grande fête à laquelle tout le monde va.
Une partie du couloir a organisé une galette partie sans que je sois invitée.

J'ai 14 ans, je m'enferme, furieuse.
Contre cette putain de galette,
toutes ces putains de galettes,
ces rires provocateurs,
ces petites vexations quotidiennes.

J'ai 14 ans, je suis un monstre et je les hais.

Un père, une mère et manque

2008-12-31T13:45:00.008+01:00

Je n'ai besoin de rien,
merci.

Je ne veux pas de votre protection,
je ne veux pas de vos conseils,
je ne veux pas de votre amour.

J'ai déjà du mal avec votre présence,
elle sonne faux,
politique,
humiliante,
étouffante.

Je ne veux pas de vous,
merci.

Je me suffis à moi-même depuis si longtemps
que je vous avais oubliés.

Ne me touchez pas,
merci.

Vous arrivez trop tard.

Je ne veux plus vous voir.

Titane menthe

2008-12-25T11:58:00.008+01:00

Tu avais des genoux en titane
et des bonbons à la menthe plein les poches.

Du titane pour te tenir droite,
face à la douleur,
face au monde.

Des menthes claires
contre
le mauvais goût.

Tu ne supportais pas
le mauvais goût,
l'approximatif,
le moyen,
la fuite.

Toi qui était si fière,
si forte,
si élégante,

ils ont tué ta dignité,
pour mieux t'achever,
ils ont tué ta volonté,
pour mieux t'enlever
la parole,
tout espoir,
pour nous faire
plier.

Ils ont tout pris,
pour ne laisser,

fondus dans le crématoire
sous les roses
et cet ensemble violet
si chic,
que tu aimais tant,

que du titane,
et de la menthe.

Mes hurlements.

Va jusqu'au bout Loulou !

2008-12-23T15:28:00.002+01:00

La conférencière - Jacqueline Maillan
envoyé par enricogay

Tenir

2008-12-19T09:12:00.001+01:00

Je tiens à toi.
Tiens-toi droit !
Je me tiens à toi.
Attrape-moi.

Je tiens à toi.
Je ne peux pas.
Je tiens à toi.
Je ne saurai pas.

Je tiens à toi.

On ne m'a jamais
dit ça

Je tiens à toi.

Je tiens
à toi.

Apnée

2008-12-12T16:05:00.000+01:00

Plonger,
dans ton bleu,
et se laisser pétiller
à ta surface,
doucement,
longuement.

Te sentir approcher,
hésiter,
approcher,
rire
approcher
donner
des plis dans les creux
des creux dans l'en-vie.

Mais plonger,
me perdre
oublier,
me souvenir,
respirer
ton souffle.

Plonger,
plus loin,
plus profond,
en tes bleus,

lentement,
s'échapper,
ne plus parler,
ne plus respirer,
ton souffle,

sur mon cou.

Tentation

2008-12-12T10:50:00.001+01:00

Plic
Gouttes de moi
Sur ton imperméable.

Retour à la vie

2008-10-19T10:21:00.001+02:00

Elle et moi

2008-10-10T14:04:00.003+02:00

Je suis sur un coussin bleu en forme de fleur
sur un vélo rouge,
et toi, tu pédales,
tu pédales.

Je connais les Iles par coeur,
vues de derrière toi.

Je suis assise dans un coin,
à la bibliothèque,
à lire des BD,
tu te marres avec quelqu'un,
tu parles trop fort,
j'ai un peu honte,
puis tu m'engueules,
il faut ranger les retours.

J'ai les livres au coeur
malgré moi.

Je prépare mon brevet,
j'ai un peu peur.
Tu fais les dictées de ma mère avec moi,
en riant aux éclats !

Les mots sont mon coeur
de métier,
tu me les as fait rire,
pour les avaler.

Nous sommes assises,
chacune d'un côté de la table de ta cuisine,
nous pleurons de rire.
Tu adorais Mademoiselle Lelonbec,
la moumoute dans le bénitier,
France-soir devant et le Petit Echos de la Motte derrière.

J'aime Fernand Raynaud,
parce que tu en ris encore.

Je ne veux pas aller la voir,
elle joue mal.
Et puis je ne la connais même pas.
Tu t'en fous.
Elle lit beaucoup,
Tu me dis,
Va donc jouer au basket avec elle.

J'ai une amie de coeur,
tu l'as mise sur ma route.

Tu as toujours été là,
avec moi,
devant moi,
contre moi.

Je ne suis pas sûre que je pourrais,
sans toi.

Mon ancre à la vie.

Suzanne est morte le 10 juillet 2008.
Je n'y arrive toujours pas.

Désobéir

2008-05-05T14:09:00.003+02:00

Je me rappelle très bien ces résistants qui venaient à la maison.
Je me rappelle ces hommes et ces femmes qui savaient pourquoi ils s'étaient battus, pour quoi ils se battaient encore, pourquoi ils vivaient.
Contre quoi.

Je me rappelle aussi les bras décharnés, les yeux enfoncés.
Je me rappelle l'Affiche rouge.

Je me rappelle très bien m'être demandée, fugacement, si j'aurais été résistante et m'être dit, encore plus vite,
bien sûr,
évidemment.
Je le veux.

Mais j'ai aussi très tôt réalisé que la question n'est pas seulement de savoir ce qu'on voudrait être,
mais à quel moment on décide de le devenir.

A quel moment tout bascule.
A quel moment c'est tout simplement trop.

Ce qui fait basculer l'un ne fait pas forcément basculer l'autre.
Ce moment là est très personnel.
C'est à chacun de regarder en soi et de voir jusqu'où ça va
là-dedans.

Jusqu'où j'obéis,
jusqu'où je laisse faire.
Jusqu'où je suis fidèle à cette enfant que j'étais.

Ce matin, ils sont venus tôt, très tôt.
Ils ont pris un jeune couple,
puis une famille avec un enfant et la maman enceinte.
Ils les ont emmenés.
Demain, ils seront en Pologne,
après-demain, en Tchétchénie,

où leur vie ne vaut rien.

Que vaut la mienne, si je laisse faire ?

Au revoir les enfants

2008-04-29T09:47:00.004+02:00

Madame Zagaeva et ses deux enfants, Akraman (11 ans) et Linda (10 ans) étaient à Nancy depuis fin novembre.

Les enfants allaient à l'école et parlaient déjà bien français. Leur mère avait demandé une méthode Assimil, elle voulait apprendre, mais elle n'y arrivait pas aussi bien qu'elle aurait voulu. Elle avait tellement peur qu'elle avait du mal à se concentrer.

Je lui ai proposé de venir la voir pour l'aider, pour parler. Elle m'a raconté son quotidien, les enfants qui ont peur de recevoir des cadeaux, de parler aux autres, la peur, encore. Elle me parlait vite, les yeux pleins d'appels au secours. Et j'ai eu honte de moi. Honte de mon russe tellement rouillé que je ne trouvais pas les mots pour la rassurer, honte de ne pas toujours tout comprendre, de la faire répéter.
Honte de ne pas pouvoir lui dire que maintenant, elle était en sécurité.
Je l'ai prise dans mes bras et lui ai donné mon numéro de téléphone.

Hier matin, à 8h, elle emmenait les enfants à l'école, ou alors ils finissaient leur petit-déjeuner,.
Hier matin, à 8h, des policiers les ont arrêtés, mis dans une voiture et les ont conduits vers une destination inconnue, probablement la Belgique où leur demande d'asile a déjà été rejetée.

Ensuite, ce sera les camps polonais noyautés par les forces russes et le retour en Tchétchénie, où toute la famille a été tuée et où Akraman a été torturé.

En russe, expulser se dit "déportirovat".
C'est Madame Zagaeva qui me l'a appris.

Impressionant

2008-04-22T19:37:00.000+02:00

Hormones

2008-04-21T11:06:00.005+02:00

Depuis quelques jours, rien ne va plus.
Il faut dire que la conjoncture n'est pas très rieuse et qu'en outre, il fait un froid polaire, ici,
à 500 km au nord.

Je me sentais cependant un peu mieux ce matin.
J'écoutais d'une oreille distraite France Inter en buvant ma chicorée.
Ca parlait histoire, ça parlait enterrement d'un poête, ça parlait dignité, ça parlait responsabilité.
La femme du poête a dit quelque chose comme "Le Président S. ne s'est pas exprimé, ce qui est une bonne chose, il n'est pas connu comme étant particulièrement humaniste".
Ca m'a mis le sourire aux lèvres et un peu de pêche là où ça manquait.

Juste après, le journaliste l'a annoncé comme on fait la liste des courses.
Une mort passée un peu inaperçue dans tout ce vacarme.
Germaine Tillion.

100 ans de combat.
Et une liste des courses.

J'ai éclaté en sanglots.

Puis j'ai pensé à la femme du poête et je me suis dit que non, tout espoir n'était pas perdu.

Germaine est en nous.

J'espère,
encore.

La guerre des tics

2008-03-13T11:17:00.002+01:00

Hélène, tu m'as prise au piège.

Je déteste les chaînes, mais je suis tellement heureuse que tu penses encore à moi que
bon, ben, vlà.

1. C'est toi qui m'a taggée, tu le sais, mais je dénonce avec vigueur le procédé !
2. Le règlement :
- il faut mentionner 6 de nos habitudes ou tics sans importance
- il faut citer 6 personnes à la fin du billet en mettant l'adresse de leur blog

Ce qui suit est donc interdit au moins de 18 ans.

- j'aime laisser la porte des toilettes ouverte pendant que j'officie. Ca me vient de ma mère. Un jour, je vais me faire prendre en flag dans un resto, c'est sûr.

- puisqu'on y est : je jette toujours un oeil sur ma "création" avant de tirer la chasse.
Bon, ok, demain j'en parle à ma psy.

Sortons.

- j'aime prendre mon petit dej seule, avec la radio. Je ne supporte pas que la table soit pleine de miettes, ni qu'on y lise (dans les miettes, horreur !), ni qu'on me parle de la journée à venir. Fouttez-moi la paix (j'ai d'abord écrit "fouettez", ouf, rien de scato cette fois) !

- dès que j'arrive au boulot, je me précipite pour voir s'il y a un nouveau Boulet, Maliki ou Trondheim. Juste des dessins, des légers, à tartiner. Ensuite je vais voir chez Prouti, qui est revenue, si elle parle de moi (elle parle souvent de moi, Prouti, je me demande comment elle fait).
Puis je vais prendre un café avec les collègues.

- dès que je peux, je vérifie si mon ventre n'est pas trop énorme. Il l'est toujours. Eve Ensler en parle (de mon ventre) dans The Good Body. Je me demande comment elle fait, Eve, pour parler de mon ventre comme ça.

- je ne peux pas m'empècher de caresser les mains de ma mamie. Elles sont si douces, si fragiles, si tordues aussi. Je voudrais tellement être magique et lui enlever la douleur, l'âge, et partir avec elle voir les baleines, au Québec. Qu'elle puisse les toucher du bout de ses doigts tout tordus.

Voilà, c'est fait.

Comme il est hors de question que je transmette la patate chaude à d'autres, mais que j'aime le principe de transmettre de belles pages, voici 3 blogs à visiter si l'envie t'en viens :
- La pêche à la baleine, toujours beau. C'est important les constantes.
- Le non dairy diary, qu'est mimi (je dois avoir envie d'un gosse, moi).
- Le Petit Champignacien illustré, même si je ne comprends pas toujours tout (d'ailleurs, j'adore ça, ne pas tout comprendre)

Et comme je suis en vacances,
j'y retourne !

Il fait beau !

2008-03-05T09:42:00.005+01:00

Ce matin, dans le tram,
des yeux bleus, très bleus,
très durs,
qui ne regardent pas.

Ce matin, à l'arrêt du tram,
des yeux doux,
dans de très longs cils.

Ces yeux-là m'ont regardée,
dans un éclair,
comme on regarde sans oser.

J'ai détourné les yeux,
comme ça se fait.

Je ferai mieux,
la prochaine fois.

Ce que je deviens...

2008-02-18T13:26:00.007+01:00

Je joue à ça, grâce à Angel, je me perds, je travaille, j'angoisse, je me fais peur, je regarde jouer les chats, je fais du bruit, pour rien.

Devoir d'absence

2008-01-18T10:10:00.000+01:00

Alain m'a écrit et m'a fait remarquer, avec gentillesse mais fermeté, que je ne bloguais plus.
Il fait ça bien, Alain.
Ce qu'il dit s'insinue doucement mais sûrement.
C'est un prof
et un bon.

Il m'énerve.
Surtout quand il a raison.

Oui, je ne blogue plus.
Je me débine.
Et pour une mauvaise raison en plus.
Bien sûr, Alain ne connaît pas vraiment cette raison, il pense juste qu'on se "doit", en quelque sorte, à ses lecteurs.
C'est un peu lourd à porter pour moi, ça.
J'essaye déjà de me devoir à moi-même.
Et c'est difficile.

Mauvaise raison, donc.
Parceque quelqu'un lit ce blog.
Quelqu'un que je ne supporte pas.
Qui pense me connaître.
Qui m'a étiquettée,
mise en prison
dans sa pensée étriquée.

Alors il faut surmonter.
Ne pas se laisser prendre au piège des bonnes excuses.
Et assumer.

Et exister.

Denis Robert nous rappe la face

2007-12-12T11:07:00.000+01:00

Arthrose

2007-11-12T13:20:00.000+01:00

Tais-toi.
Ô ma colère.

Tais-toi.

Je ne veux plus
hurler.
Je ne veux plus
avoir peur.

Tais-toi.

Je t'ai trouvée,
je sais, enfin,
qui tu es.

Tu es arrivée quand il est parti.
Tu as grandi de son absence.
De son mépris.

Tais-toi.

Tu es là.
Je le sais.
Depuis qu'il ne m'aime pas.
Depuis qu'il ne veut plus
rien savoir
de moi.

Tais-toi.
Mais tais-toi donc !

Ne vois-tu pas
que tu me tues ?

Je ne veux plus
avoir besoin de toi,
avoir besoin de lui.

Tais-toi.
Tais-toi.

Papa.

Tu n'es plus
pour moi
qu'une colère.

Le balayeur et la petite feuille

2007-11-07T09:21:00.000+01:00

Ce matin je suis passée devant un monsieur à la barbe poivre et sel, la petite cinquantaine, qui balayait le trottoir où je marchais.

En lui disant bonjour, je me suis demandée à quoi il pouvait bien penser, en balayant les feuilles.
Je me suis demandée s'il révait à des vacances au soleil, à une nouvelle voiture, au match de foot à venir, à sa famille.
Je me disais qu'il ne devait pas gagner beaucoup, que ça ne devait pas être facile pour lui.
Je me disais que ce boulot devait être pénible, surtout l'hiver.

Il devait penser à tout ça, oui.
Et je me suis retournée pour mieux voir son visage,
forcément perdu dans des désirs d'ailleurs.

Le monsieur s'est penché, il a gratté de l'ongle une petite feuille qui s'accrochait au goudron humide, puis s'est relevé et l'a balayé avec précision.
Il avançait vite, concentré dans son geste.

Il rêvait sûrement d'ailleurs, mais il était là.
Complètement là.

Si

2007-11-06T16:18:00.000+01:00

Si comme moi vous allez parfois au boulot,
la boule là,
si comme moi vous vous demandez souvent ce que vous faites là,
derrière ce bureau,
si comme moi vous vous voyez des fois
comme un imposteur,
si comme moi vous vous sentez coupable de ne pas être
assez bon,
assez efficace,
si comme moi vous avez été élevé en bon petit soldat, dans la valeur
travail,
si comme moi vous aimez votre boulot, malgré tout,
à cause des gens,
surtout,

et qu'en plus vous en avez un peu marre du cinéma revendicatif mais simplificateur et bâclé,
ou simplement
si vous vivez dans un pays gris, en novembre,

allez voir, de toute urgence, le film de Jean-Michel Carré :
J'ai (très) mal au travail.

Et faites passer !

Désiré

2007-10-26T20:28:00.000+02:00

Il s'appelait Désiré.
Jules. Jules-Désiré.
Elle l'appelait l'un ou l'autre, ou les trois, selon l'humeur.
Désiré le tendre.
Jules le "testaru", plus buté qu'un âne.
Mon papy.

Il avait une moustache, le crâne dégarni,
les cheveux fins, comme moi.
Il gueulait en patois, elle en italien.
Ils m'ont donné le goût des langues en s'engueulant,
en s'aimant.

Mon papy.
Il m'emmenait à la pêche quand j'étais petite, dans la Drôme.
On prenait de la friture qu'elle préparait en riant.
Il entrait parfois dans des colères noires.

Il portait des charentaises, des vraies,
un survêtement,
une "bonnette" l'hiver et un "capéo" l'été.
Elle insistait.

Il était gareur, avant,
mon papy,
il faisait les 3/8 et rentrait au petit matin,
son casque anti-bruit à la main.

Il aimait le saucisson,
son p'tit coup d'rouge, aussi,
et la cafétéria du Géant Casino,
où on allait, le vendredi,
en dimanche.

Il conduisait doucement,
ça m'énervait des fois.

Il était fort
mon papy,
des avant-bras larges et noueux, toujours bronzés, tannés,
les mains comme des battoirs, rapeuses, toujours génées de se poser sur la table.
Il n'arrêtait jamais,
mon papy.

Il domptait les abeilles,
les arbres,
les picodons qui coulent.

Il inventait des monstres,
des cachettes,
des histoires.
Et Gibacier habitait dans le fourré.
Même que la mongolfière du 14 juillet, la toute petite, j'allais monter dedans,
fallait prévoir le K-way.

Il aimait rigoler,
mon papy.

Il m'aimait.
Comme il savait.

Il ne craignait pas les morsures d'insectes,
mon papy,
ni les serpents,
ni les éléments,
ni la mort.

Il aurait haussé les épaules, froncé les sourcils, ennuyé,
il se serait essuyé le front de la main,
il aurait dit : "qu'est-ce que tu veux ? c'est comme ça, hein... c'est malheureux."
Un peu fâché.
Il aurait compris ma révolte, mais il aurait voulu me faire taire,
il aurait essayé.

Mais jamais, jamais, je ne me tairai,
papy,
toujours je veux dire tout cet amour,
toujours.

Il y a eu les cris, les pleurs, les silences,
l'espace et le temps,
entre nous.

Et puis il y a eu samedi,
des mots d'amour dans tous les trous.
Et des bisous.

A mon papy,
Jules,
Désiré.

Comme une bougie

2007-10-25T09:52:00.000+02:00

Il s'éteint comme une bougie,
elle a dit.

Sa dernière flamme
aux premières lueurs du jour.

Il s'est éteint comme une bougie.

Mon papy.

Bleu dans gris

2007-10-25T09:02:00.000+02:00

Un ami m'a fait cadeau de ce dessin, pour illustrer la chanson.
Je trouve ça très beau.
Ca me met du bleu dans le gris de ma vie du moment.
Je vous le transmets, j'ai l'impression qu'on en a tous besoin.

Se perdre

2007-10-23T14:26:00.000+02:00

Ulysse
envoyé par antoineroegiers

Carcasse

2007-10-07T20:35:00.001+02:00

Tu ne l'aimes pas
mais tu l'habites bien.

Tu as dit ça.

Que vois-tu là que je ne vis pas ?

Car je vis séparée.
Divorcée de moi-même.
Ne le vois-tu pas ?

Je n'habite nulle part.

Je voulais être un pur esprit,
ignorer l'enveloppe pour mieux exister
en vrai.

Mais elle s'est vengée
et m'a envahie de toutes parts,
me laissant prisonnière
derrière mes barreaux de chair.

Impossible de m'échapper,
je refuse toujours de cohabiter.
De faire semblant.

Je n'accepte de la voir que parfaite.

Je ne la croise pratiquement jamais.
Un reflet dans un miroir, de temps en temps.

Non, je ne l'aime pas.
Mais elle m'habite,
malgré moi.

Pensée magique

2007-10-07T20:28:00.000+02:00

Le rendez-vous datait de plus de 20 ans.
Je m'y suis rendue sans trop d'espoir.

J'ai planté ma pagaie dans le métal fondu
de la rivière mer,
comme dans un rêve.

Tu n'avais pas oublié,
la promesse d'enfant.

Tu as surgi des profondeurs
du bleu
des temps,
pour m'offrir ta respiration.

Et j'ai senti.
Et j'ai compris.
L'instant.

Tu t'es donnée à moi,
anachronique et contradictoire.

Et tu m'as rendu mon enfance,
mon éternité.

Etre une femme

2007-09-27T10:11:00.000+02:00

J'ai envie de hurler.
Je reviens à la France et ce que j'entends me rend violente.
La liste est longue.
Comme d'habitude je me sens découragée avant même de commencer la discussion.
Je n'ai pas envie de discuter.
Juste de gueuler.
J'assume mon intolérance et ma révolte.

Je ne parlerai que d'une image.

Un contraste entre une forme nue alanguie et un corps presque mort de vouloir disparaître.
Une photo choc par un habitué du genre.

Qui ose dire les cris cachés de notre société.

Oui, j'aime les photos de cet homme.
Il met le doigt là où ça pleure en silence.
Il montre le non-dit qui nous étouffe.

Celle-ci c'est une gueulante.
Contre l'hypocrisie d'un monde où l'on pousse les femmes à être toujours plus minces, toujours plus jeunes, en refusant d'en voir les conséquences.

Non, cette photo n'est pas pour les anorexiques.
Elles n'y trouveront pas ce dont elles manquent.

Elle est pour l'homme de la rue qui regarde des femmes nues photoshopées et que ça fait bander.
Elle est pour les copines de bureau qui critiquent les formes de telle ou telle, qui devrait faire un régime.
Elle est pour les parents qui laissent leurs enfants traiter leurs copains de gros.
Elle est pour ceux qui oublient qu'on ne vit qu'une fois, dans ce corps-là, et qu'il est notre seul dieu.

A en crever.

The perfect lover

2007-09-21T11:15:00.001+02:00

You're the man I'll never make love with.

I touched you with the tip of my fingers,
the tip of my tong,
a bit of my heart.

I put naked thoughts in your silence,
hands on me in your eyes.

You are the perfect lover.

Real, you hug me, you touch me,
you give, you take,
whenever you want, the way you want.
You play with me and I like that.
And I want that.

Imaginary, you kiss me, you touch me,
you take me, you give yourself to me,
as long as you want, the way you want.
You play with me and I like that.
And I want that.

I can feel your skin against mine, your lips on my cheek, your
hands on my body.
I want them everywhere.
I want you inside.

But you already are.

You're the perfect lover.

Conseil pour les nuls du jardin

2007-09-20T17:23:00.000+02:00

Entretenir un jardin, c'est l'apprentissage du renoncement.

Emportés par l'enthousiasme du débutant, on bosse comme des fous, pour voir son travail anéanti en quelques heures par la pluie, un parasite quelconque ou ces satanées limaces.
On se dit que tout ça se verra tout de même récompensé par le Graal de tout jardinier : la Production !

Résultat des courses : les melons de Luneville (sur lesquels je ne comptais certes pas beaucoup) sont morts, la courge spaghetti a donné une grosse courge, une seule, mais a propagé une maladie genre croquante de la feuille à tous les alentours, la courge bleue de Hongrie a donné une petite courge qui s'est détachée trop tot et a pourri (4 m2 de place perdue pour ça). Seules les tomates et les aubergines ont produit plus d'un exemplaire mangeable. Braves filles.

Par contre, une vraie réussite : les épinards blettes.
Formidable !
C'est très bon, plus doux que l'épinard, plus subtil, plus beau, plus résistant.
Bref, mon conseil au nuls du jardin : votez épinards blettes (ben non je n'ai pas de photos, on les a mangés, tiens) !

Samba Lando

2007-08-24T11:09:00.000+02:00

C'était Dublin : en faits

2007-08-21T10:29:00.000+02:00

L'Irlande, finalement, c'est très pertubant comme pays.
Enfin, surtout Dublin.
D'abord, les gens ne sont pas censés causer comme nous. Ben non. Ils causent l'angliche normalement.
Pire, leurs panneaux sont écrits en deux langues, angliche et Irlandiche, encore plus illisible, avec plein de voyelles de partout.
Mais ça, c'est la théorie.
En pratique, il y a plus de Français à Dublin qu'à Grenoble.
C'est une horreur, on n'est jamais chez les autres, même quand on n'est pas chez soi.

Ensuite, l'Irlande est une île et Dublin un bord de mer (cela dit, c'est pas prouvé, on n'a jamais réussi à la voir, la mer).
Du coup, on est réveillés le matin par le cri des mouettes et des goélans. Ca fait bizarre, surtout sans la mer.
Ensuite, le temps change toutes les cinq minutes.
Je n'exagère pas. Il peut faire super beau, chaud et tout, tu rentres vite mettre des sandales, tu sors, il pleut des cordes et la température a baissé de 7°.
Véridique.
Du coup, on s'habille à couches, et on oublie les sandales.
Cela dit, ça ne m'a pas empéchée d'en acheter, des sandales.

Bref.
Evidemment, avec ce temps de chien, la cuisine locale ne fait pas dans le léger.
C'est facile, ils mettent des patates de partout !
Si.
Même avec les lasagnes !
Même avec les patates (la purée est servie avec des patates au four).

Bien entendu, on boit du thé constamment, avec du lait et du sucre, c'est comme ça et puis c'est tout.
Heureusement, ça réchauffe.

J'oubliais, ils conduisent à gauche, et ne roulent pas très vite, mais il faut être prudent quand on traverse, car on ne regarde jamais du bon côté.
En Irlande, l'avortement est interdit, mais les paris non. Du coup, il y a des échoppes de bookmakers un peu partout et on peut parier sur tout et n'importe quoi.

Les bars s'appellent des "pubs", ils sont énormes, souvent à plusieurs étages et on y boit la bière à la "pinte" (sérieux).
Heureusement, il est interdit de fumer partout et on respire bien en buvant sa bière.

Les Irlandais ont l'air plutot sympas, mais je n'en ai pas vu beaucoup. Ils ont un accent à couper au couteau et il est parfois difficile de les comprendre, mais ils répètent sans rechigner.

Je crois bien que j'y retournerai.

C'était Dublin : semaine 2

2007-08-21T10:13:00.000+02:00

Je reprends le rythme doucement après un week-end découverte épuisant.

Samedi, nous avons marché le long des quais en cherchant la mer, que nous n'avons jamais pu atteindre !
Nous étions sur le mauvais quai, celui qui est bloqué par un canal, juste avant la mer. Rires.
Le soir, fête de l'école d'été. Pas terrible. Des rencontres intéressantes avec des profs, dont un me touche particulièrement. Il ne me regarde d'abord pas. Puis je trouve un passage dans sa muraille et ses yeux ne me quittent plus. Je n'ai jamais vu une telle intensité dans un regard.

Dimanche, nous sommes partis voir un site monastique du VIe siècle, au milieu de magnifiques lacs, dans les montagnes du Sud de l'Irlande. Au final, 1h de car aller, 1h de car retour, des tonnes de touristes, de la pluie par intermittence mais des paysages superbes et une balade de près de 6km. Ca fait du bien.

Je suis devenue la "leader charismatique à plans foireux".
Je me sens quant à moi monitrice de colonie de vacances.
C'est épuisant.

Hier soir, du coup, je suis allée manger seule au restaurant, dans un italien pas loin. Au moment où j'allais commander, un de mes anciens profs est entré.
Je ne le connaissais pas vraiment, mais j'avais croisé son fantôme dans toutes les équipes où j'ai travaillé.
Ca crée des liens, une proximité à distance, une complicité dans les choix.
J'ai osé l'interpeller. Il a réagi avec plaisir.
Petit moment magique.
Nous avons mangé ensemble, nous nous sommes découverts et le temps est passé très vite.

Deux jours, deux rencontres d'exception.

La vie est pleine d'accélérations.

C'était Dublin : l'après-midi (2)

2007-08-21T10:07:00.000+02:00

Je repense au cours de ce matin, sur la phonologie, la science qui étudie la langue parlée. C'était fascinant. Je me suis posée beaucoup de questions, liées à notre stage chorale et au travail sur la voix. Je ne sais pas encore quoi en faire, mais j'ai très envie d'en discuter avec quelqu'un.

En particulier, je me demande si les harmoniques que l'on entend lorsque l'on chante existent aussi quand on parle et si elles n'auraient pas une part de responsabilité dans les difficultés rencontrées dans l'analyse de la parole.
Je n'y connais rien, alors je peux me permettre d'avoir l'air de poser des questions intelligentes.

Le prof est bizarre, mais passionant, il porte un chapeau de cow boy à lacet, un costard clair et des petites lunettes à monture or. Il a une barbe et ses cheveux blonds frisés sont coiffés sagement sur le côté. Hier, pendant une pause où je voulais lui poser une question, il s'est mis à gesticuler sauvagement, l'air parfaitement affolé. Une guèpe le suivait partout, il a paniqué.

C'était drôle.

C'était Dublin : l'après-midi

2007-08-20T11:40:00.000+02:00

Je suis assise sur un banc, dehors, à l'ombre.
Il fait un temps superbe, doux et frais.
Il ne doit jamais faire vraiment chaud ici, mais c'est assez agréable.
Mamie devrait venir vivre à Dublin, elle s'y plairait.

La mer n'est pas bien loin. On ne la voit nulle part, mais on la sent.
Il y a des relents marins, mais aussi les goélans qui se promènent sur les pelouses, l'air plus frais, le vent constant.
J'ai décidé de ne pas aller au cours sur l'évaluation aujourd'hui, le sujet traité ne m'intéresse pas. J'irai demain.
J'attends donc midi tranquillement.
Ma copine S. est partie lire, les garçons ne se sont peut-être même pas levés.

Trouver du temps est assez compliqué.
Les visites de musées et de lieux historiques ferment à 17h et la connection Internet n'est pas disponible dans les chambres.
Conséquence : je dois choisir entre écrire et visiter, entre visiter et travailler.
J'essaye de faire un peu des trois, en mettant la priorité sur le travail, les rencontres (très peu pour l'instant) et l'écriture.

Il me restera toujours ce week-end pour visiter.
Nous voulions louer une voiture pour traverser l'Irlande et visiter le Connemara, mais cela semble démesuré, à la fois en temps et en km.
Un membre de l'équipe d'accueil de l'école d'été nous a conseillé d'aller plutot à Glendalough, un lac où se trouve un monastère, au milieu des "montagnes", à 1h de Dublin en bus.
L'idée me plait. Le site a l'air magnifique.

C'était Dublin : le matin

2007-08-20T11:27:00.000+02:00

Sans réveil, j'ouvre un oeil vers les 7h, me rendors, sursaute vers 7h30 et m'extirpe du lit pour prendre une douche.

Dès ce moment, j'ai l'impression d'être en retard.
Je ressentais la même chose à St Amant.
Je me cours après.

La salle de bain fait 3 mètres carrés, ce n'est pas un espace où l'on a envie de passer du temps.
Je me trouve moche, grosse.
Je regarde dehors, les quelques bouts de ciel que j'aperçois m'encouragent à m'habiller chaud.
Des fois, le temps se dégage dans la journée, il fait alors meilleur et mon moral remonte.

En attendant, j'ai les pieds tout gonflés d'être compressés dans des chaussures à chaussettes.
Je craque, tant pis, je mets des sandales.

Je prépare mon sac avec l'ordinateur portable, les cours, une bouteille d'eau. Un peu moins de 10kg en tout.
Pour l'instant, il va rester dans la chambre, je reviendrai après le petit déjeuner.

Je sors, toque à la porte de S., en face de la mienne, et nous partons petit-déjeuner dans l'air frais du matin et les cris des mouettes. Il est 8h.

Nous habitons dans Trinity College. C'est un ilot historique plutôt piéton et calme, bien que touristique, dans une ville trépidante.
Cela dit, il nous faut toujours 5 à 10 minutes pour aller d'un endroit à l'autre, quelle que soit notre vitesse. C'est très bizarre, comme un ralentisseur interne dont nous ne sommes pas conscientes.
Nous longeons un premier espace pelousé à l'anglaise : un stade de rugby. Impossible de marcher sur l'herbe, encore moins d'y courir, c'est interdit en ce moment : "ressemage". J'ai une excellente excuse pour ne pas faire de jogging le matin. J'ai emmené mes baskets qui courent vite pour rien.
Nous passons entre deux bâtiments de deux étages et longeons un petit parc, de nouveau interdit de piétinement.
De nouveau un passage entre deux batiments, puis un dernier espace herbeux, et la petite place de l'entrée de Trinity College apparaît.

Le petit déj est servi sous forme de self-service dans un hall qui nous fait vraiment penser à celui d'Hogwarts, dans Harry Potter, très haut, avec des murs recouverts de bois à mi-hauteur et 4 rangées de tables et des tableaux d'anciens Présidents de l'Université. C'est assez imposant, mais un peu bruyant.
Nous y retrouvons d'autres participants de l'école d'été, profs ou étudiants. Nous ne nous mélangeons pas trop, par fatigue, principalement. Beaucoup parlent boulot, recherche, résultats. Nous nous sentons un peu exclus.
Un thé, deux toasts et des céréales plus tard, nous revenons à nos chambres, nous laver les dents et prendre nos sacs pour rejoindre l'amphithéatre sous-terrain où aura lieu notre premier cours, à 9h.

Il n'y a pas de liaison Internet dans nos chambres, seulement dans les salles de cours.
Mais j'ai à peine le temps d'écrire un petit message avant que le prof n'arrive et que le cours ne commence.

Je suis arrivée lundi après-midi, j'ai donc raté le premier cours de la semaine. J'ai assisté à certains cours sans intérêt mardi et je suis enfin en vitesse de croisière mercredi.

De 9h à 10h30, j'assiste donc à un cours assez général sur la linguistique informatique, donné par un Américain très sympa. Son cours est très vivant, très intéressant. Il m'aide à comprendre de nombreux sujets que je ne faisais que survoler avant.
Pause thé, toilettes, puis nous reprenons à 10h45 avec un cours beaucoup moins agréable, sur les méthodes d'évaluation en linguistique informatique, donné par une Portugaise dont l'anglais est hésitant. Nous ne sommes qu'une quinzaine et nous dormons. J'écris.

A 12h15 ce sera de nouveau la course pour déjeuner. Nous avons fait quelques courses chez Marks & Spencer hier à midi, nous avons donc de quoi manger dans le frigo commun à nos chambres. Aujourdhui ce sera bébés tomates, bébés carottes, excellent tarama, fromage anglais et poulet aux herbes chimique puis brugnon. Et un thé.

Je ne sais pas s'il fait beau dehors.
Hier nous avons mangé nos salades au bord de la pelouse, devant le musée de l'Université, où se trouve apparemment l'un des plus vieux livres au monde, le livre de Kells.
J'irai le voir plus tard, dès que j'aurai un peu de temps.

Il est 11h50, il y a une heure de décalage avec la France, il est encore 10h50 pour vous.
Grodoudou doit être levé, il a RDV chez l'ophtalmo.
Mamie doit se préparer doucement.
Mère doit profiter de la vue depuis son balcon.
La chatte à trois pattes doit ronronner sur le fauteuil.

Là-bas c'était Dublin, le matin.

Surprise !

2007-07-02T18:06:00.001+02:00

La journée a été difficile. Très difficile.
Je suis vaguement malade, j'ai le moral assez bas et trop de boulot pas intéressant.
Bref, c'est la louze, comme on dit.

Mon Grand Chef est assez beau, charmeur, belle voix. Je me disais donc que j'allais lui faire signer mes congès et que ses regards appuyés me redonneraient un peu le moral.

Je toque à sa porte.
Pas de réponse.
Re-toque.
Un ouii un peu étranglé.
J'entre.
Dans un vaudeville.
En tous cas, c'est mon impression.
Il est avec une belle étudiante et semble tout géné.
Il m'explique quelque chose que je n'ai pas besoin de savoir, sourit bêtement, me signe mon papier.
Il a ces yeux pleins de désir que je connais bien, mais que j'ai du mal à décrire. Il y a comme un flou dedans, une humidité.

Je souris.
Je devrais être véxée, jalouse.
Mais non, j'ai beau me regarder dedans, je ne suis qu'amusée.
Lui qui avait l'air si sûr de lui, si maître de lui, est tout ému !

Cromeugnon.

Ce dont je ne peux pas parler

2007-06-25T12:20:00.000+02:00

Je viens de faire le repassage.
La dernière fois, c'était il y a trois jours et je me faisais du souci parce que Ratatouille jouait avec le fil du fer et j'avais peur qu'elle se le prenne sur la tête.
Je lui ai mis une tape sur les fesses et je l'ai emmenée dehors pour qu'elle joue avec Mogwaï.

Samedi matin, une copine est venue les nourrir et elle a trouvé Ratatouille morte.
La tête ensanglantée.

Ce n'était pas le fer.

Nous sommes rentrés en urgence. Voir. Essayer de comprendre.
Mais je ne comprends rien.

L'odeur, les traces sur son cou. Tout désigne le gros chat noir non castré qui entre parfois chez nous. Elle aura voulu défendre son territoire et se sera pris une raclée.
Mogwaï ? Sûrement pas.
Elle l'adorait.
Et puis il y avait cette odeur, et la violence de la scène : la copine dit que l'appart était sans dessus dessous.

Un chien ? Mais comment aurait-il pu passer les murs du jardin ?

Tout est possible.
Je n'étais pas là.

Je n'étais pas là non plus quand Poutch a fini par mourir. Bien sûr, je l'ai soutenu pendant sa lente agonie, la Leucose avance à petits pas, elle laisse le temps de dire adieu.
Mais je n'étais pas là.

Je sens une malédiction sur cet appartement, sur moi.
Rien n'y pousse.

Je vois cet enfant que nous n'aurons probablement jamais.

Je vois la petite courir en tous sens pour échapper à son assaillant, nous chercher partout et finir par mourir devant cette putain de porte où nous aurions dû apparaître.

Je n'étais pas là.

Joyeux Anniversaire Germaine !

2007-05-30T12:39:00.000+02:00

Elle a 100 ans aujourd'hui.
Elle, c'est Germaine Tillon.
Je l'ai découverte il y a environ un an, à l'occasion d'une expo au Musée Dauphinois dont je suis sortie éberluée, secouée, remontée.

Imaginez un peu : on est dans les années 30, jeune ethnologue, elle part en Algérie, dans les Aurès, étudier les nomades Shaoui.
Au tout début de la guerre, elle rentre en résistance dans le réseau Musée de l'Homme, arrêtée avec sa mère sur dénonciation, elle est déportée à Ravensbrück en 1943. Elle y survit près de deux ans, comme cantonnière, non sans faire écrire à ses co-détenues une opérette (!) sur la vie au camp et analyser le fonctionnement de celui-ci.
A son retour en France, elle écrit, elle témoigne, puis elle repart en Algérie, où elle se battra pour améliorer la conditions des femmes. De retour en France, elle institue l'enseignement dans les prisons françaises.

Germaine est toujours là.
Germaine a 100 ans.

Imaginez ce qu'elle ferait si elle pouvait en vivre 200 !

Imaginez ce que pourrait être le monde si on essayait tous d'être un peu Germaine, des fois !

Pour les lundi

2007-05-14T15:20:00.000+02:00

Manif de droite
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1999:26 - La boucle

2007-05-14T14:51:00.000+02:00

Certains sont bloqués par une année de trop. Trop plein. Trop de douleur.
Moi, c'est l'année de moins. Trop vide. Et je plonge, et je n'écris plus.
J'ai un peu honte. De me laisser arrêter, comme ça, pour rien.

Ce n'est d'ailleurs qu'une sensation, une légende personnelle.
Il s'est passé plein de choses cette année-là.
C'est moi, qui n'étais plus là.
Je revois comme dans un cauchemar cet appartement si beau que j'ai eu envie de quitter tout de suite, comme tous les autres, avec toi.
Je me revois terrorisée, de retour dans une salle de classe, comme en adolescence.
Je me revois écroulée par terre, dans le couloir de la fac, ma mère au téléphone m'annonçant la mort de la chienne que nous avons tant aimée.

Et puis je me vois, fière comme une gamine qui vient de faire le poirier, écrire ma première boucle for, celle de mon premier programme informatique.

C'est le printemps !

2007-04-10T11:11:00.001+02:00

Minuscule - Bande annonce officielle
Uploaded by editionsmontparnasse

Laisse, va

2007-03-10T11:34:00.000+01:00

La consigne, c'était fastoche.
Sortir des halles, beaucoup moins.

L'air libre est enfumé.
De pimpants pompiers discutent le bout de gras sur la place, en tenue proprette à lignes fluos, casques rutillants, étiquetés "Pompiers de Paris".
La grande échelle est déployée, le toit n'est plus là, le mur non plus, je vois chez les gens.
Je n'y crois pas.

Je cherche la bibliothèque un moment et je me retrouve dans une immense queue. J'attends. Ca faisait longtemps que j'attendais ça.
J'ai tant de temps, sûrement. Qu'en faire ?
T'appeler, bien sûr, mais ensuite quoi ?
Je n'ai pas envie de parler à mon voisin enseveli dans son casque audio.
Je trifouille dans mon sac et j'en sors Anne Sylvestre.
J'apprends.

Je chante.

D'un coup, la queue se déroule et je passe le portillon.
A l'entrée, j'hésite, me dirige vers l'accueil où une dame me tend un ticket.
Je le prends, dis merci, à la dame.
C'est un accès Internet. Tiens ?

Bon.
Alors me voilà.

Mais les toilettes, c'est où, Madame ?

Drôlement magnifique

2007-03-08T12:50:00.000+01:00

Les Ecrans de Libé me font souvent découvrir des sites intéressants.
Aujourd'hui, c'est une perle.
Une de ces créations qui fait sourire les larmes.

Ca s'appelle Coiffure pour dames.
Un photographe, Fabrice Guyot, a saisi, d'un oeil drôle et tendre, le rituel coiffure de ces dames.

Ca me fait penser à Suzanne, ma grand-mère chérie, qui se fait pomponner tous les mois chez Louisette et qui, à 92 ans, en fait tout juste 75.
La permanente impeccable et le verbe haut, elle m'engueule toujours, "tu me fais honte, avec ces cheveux qui ne ressemblent à rien !"
C'est tout un budget. Tout un cérémonial aussi. Ma mère la dépose, ou la fille de Louisette, passe la prendre. Suzanne y passe l'après-midi.
Elle revient épuisée, mais fière : "Qu'est-ce que tu penses de ma couleur ? Louisette m'a bien réussie aujourd'hui !".

La coquetterie et les mots, c'est un peu tout ce qu'il lui reste.
Elle se sent si inutile, si dépendante.
Elle ne supporte pas.
92 ans, c'est beau, mais pour qui ?

Alors je lui demande un massage des pieds.
Et je lui épile le menton.

Je l'aime.
Elle m'aime.

Mais est-ce que ça suffit, à 500 km de distance ?

2000:27 - Off-site

2007-03-06T17:50:00.000+01:00

C'est mon premier jour.
Je me suis habillée chouette, pas trop classe, mais élégant.
Je suis un peu angoissée, je veux faire bonne impression.
J'arrive pile à 9h15, pas trop tôt, mais pas en retard.

Tout le monde est guilleret, détendu.
Mal fagoté.
On me regarde en rigolant discrètement.

Mon chef surgit dans la cafétéria et me lance "Alors, t'es prête pour le off-site ?".
The quoi ?

Ben oui, quoi, aujourd'hui, on sort, on t'avais pas dit ?
T'as de la chance de commencer par un off-site !

Quelques heures plus tard, je suis suspendue dans les arbres en bleu de travail moulant et baudrier, terrorisée et suant comme un âne.

Déjà, j'étais arrivée à l'école en pantoufles.

Aveu

2007-02-28T14:28:00.000+01:00

Je repoussais le moment, mais Maliki ayant ouvert la voie, je me sens plus forte pour vous confier mon horrible secret.

Je suis une handicapée du supermarché.

Ca m'angoisse.
Mais vraiment.

D'abord, c'est loin.
Toujours trop loin.

Ensuite, je n'ai jamais la pièce de 1 euro qui va bien et mes jetons ne marchent plus (pourquoi, mystère). Je me retrouve donc souvent à trimbaler un cabas bleu rempli à ras bord en zig-zaguant névrotiquement.

Névrotiquement, parce que je rentre en transe dès l'entrée du magasin. Ca fait rire Grodoudou, mais moi, je souffre.
Je ne sais plus où donner de la tête, je perds le fil de ma liste, je m'égare et paf, je me retrouve immobile devant les boites de thon. Ou les biscuits apéro.

Je reste 15 minutes au rayon linge de maison, à me demander si je n'ai pas besoin de trois oreillers pour le prix de 2.

Je ne trouve pas mes yahourts natures au rayon yahourts.

J'ai oublié quelque chose, mais quoi ?

Quand j'arrive enfin à la caisse, l'angoisse monte encore d'un cran. De toutes façons la mienne sera la plus lente, oui mais pas forcément, si ?

Si.

En plus les gamins de la dame de derrière n'arrêtent pas de hurler. Et le Monsieur devant moi ne retrouve plus sa carte de fidélité.

Je veux sortir.

Bien entendu, j'ai oublié mon panier politiquement correct. Pourtant, je le sais, les sacs plastiques (gratuits), c'est maaaaal.
Mais pas les sacs poubelle payants, zavez remarqué ?

Je finis par passer, je jette tout pèle mèle dans le cabas bleu. Il me reste encore l'équivalent de deux sacs à caser là-dedans (mais comment ça rentrait avant ? C'était zippé ou quoi ?) quand la caissière me lance, vaguement agacée, "74,20€, s'il vous plait !".

La dame de derrière a un sourire moqueur.
Je me sens nulle, inadaptée.

J'ai 12 ans et j'arrive en pantoufles à l'école.

2001:28 - Open space

2007-02-27T10:44:00.000+01:00

Nous sommes une trentaine, entassés comme dans un sous-marin.
Les bureaux sont joliment arrangés en fleurs, mais les fenêtres sont closes et les volets fermés, été comme hiver.
Il fait froid. Toujours froid.
Pourquoi faut-il que ce crétin monte la clim' et reste en pull ?
J'ai froid.

Les machines font du bruit, un bruit de fond, un sifflement, qui grignote peu à peu mes nerfs.
Si seulement il ne faisait pas aussi froid.
Les deux équipes n'ont pas grand chose en commun. Eux ont le vent en poupe, ils en profitent, imposent leur loi dans l'open space.
Ils me gonflent, les ouineurs.

Aujourd'hui ma voisine à la voix de crécelle se tait. Elle est gentille, toujours malade, mais ne dit rien. Elle.
Moi j'ai froid.

Mon téléphone sonne. Tout le monde tend l'oreille.
Mamie ?
Qu'est-ce que tu racontes ?
T'es sûre que ce n'est pas un film ?
Ok, je regarde.

Je n'arrive pas à accéder à CNN.
Un mail de S. Elle a des copains à New York, ils ont peur. Est-ce que tu arrives à te connecter sur CNN ?
Oui, ça y est, enfin !

Putain !
Tout le monde me regarde, je dépasse encore leurs bornes.

Des avions se sont crashés dans le World Trade Center !
Quoi ?

Les copains roulent jusqu'à mon bureau.
On se passe les images en boucle, c'est iréel.
On apprend par S. que d'autres avions sont tombés.
Ce n'est plus une coïncidence.
On se regarde, effarés.
La fin d'un monde.

Les autres continuent à bosser.
Leur monde peut bien s'écrouler.

Je suis glacée.

2002:29 - Les 5 dernières minutes

2007-02-20T10:39:00.000+01:00

C'était un lundi.
Un lundi de novembre.
Le 25.

Le week-end avait été difficile entre nous.
Je me sentais mal, j'étais allée voir un ami pour en parler.
Il m'avait réconfortée, redonné confiance, persuadée que tout allait s'arranger.
Et je suis rentrée ragaillardie.

Je venais de franchir le palier quand je t'ai vu.
Et j'ai su que rien n'allait s'arranger.

Tu avais l'air bizarre, comme sur le point de pleurer.
Je t'ai demandé ce qui se passait.
Tu as secoué la tête, incapable de parler.
J'ai dit, j'ai hurlé, que je ne méritais pas ton silence.

Alors les larmes ont coulé sur tes joues, libératrices, et tu m'as enfin dit.

Depuis combien de temps ?
Six mois !

Et tu l'aimes ?
Oui.

Tu ne m'aimes plus ?
Plus comme avant.

Tout est blanc dedans.
Je vais tomber.
Ne tombe pas, ne tombe pas.
Ne pas rester là, surtout ne pas rester là.

Je vais aller chez ma mère, en attendant que tu partes.
Tu vas déménager quand ?
Tu veux garder l'appartement ?
Mais tu ne pourras pas payer !
Elle va venir vivre ici avec ses trois enfants ?

Oui, bien sûr, tu peux le garder.

Putain, je ne vois rien avec toutes ces larmes.
Je dois me concentrer.
Prendre des sous-vêtements, une trousse à toilette.
Un livre.

Je n'arrive plus à te parler au milieu des hocquets.
La commode, des chaussettes.
Je ne veux pas que tu couches avec elle dans notre lit.
Je ne veux pas.

Tu entends ?

Je hurle.
Pourquoi tu pleures ?

Un pull.
Je reviendrai chercher le reste plus tard.
Je vais m'écrouler si je ne pars pas maintenant.
Je ne veux pas. Pas devant toi.
La porte est loin, je ne veux pas te regarder.

Tu me dis quelque chose, je m'arrête.
Je veux te hurler dessus, te frapper,
te tuer.
Mes bras tremblent.
Je vois mon doigt tendu vers toi.
Les mots se bousculent.
Je serre les dents.

Non !
Non, je ne veux pas.
Ce serait trop facile.
Je veux que tu souffres.

J'ouvre la porte et je sors.

...

Huit ans, jour pour jour, que je me cachais grace à toi.
Merci de m'avoir aimée, merci de m'avoir libérée.

2003:30 - le réveil

2007-02-20T09:50:00.000+01:00

Ma mémoire se moque de moi.
J'ai perdu des pans entiers de mon enfance mais je me souviens très bien de ces six premiers mois de 2003, avant la canicule.

Six mois enterrée, dans l'appartement de ma grand-mère, dans une banlieue assez éloignée.

Seule.
Seule après 8 ans passés à me cacher dans un couple.
Seule avec des fantômes de partout.

Je mets une chaise contre la porte, la nuit, pour m'en protéger.
Je génère mon propre froid, je n'arrive pas à me réchauffer.
Je refuse de mettre des cachets dans la glace.
Je suis comme morte, mais en fait j'hiberne.

Je bouge tout doucement, poussée par des amis incroyables qui me tiennent la tête hors de l'eau.

En juin, vers la St Jean, je passe à Dijon chez ma soeur en allant chez un de ces amis, en Champagne.
On fait la fermeture d'un vieux troquet d'habitués.
Et c'est là, devant ce bar miteux où j'hésite à entrer, que je le sens.
Il est à 20 mètres, dans la rue. Je ne le vois pas vraiment, mais je sais.
Tout est comme ralenti, ridiculement cinématographique.
Il ne regarde que moi, il sourit.
Je me marre.
Il sait.

Mon Merlin.
Marchand de tapis et chauffagiste du coeur.

Je suis enfin envie.

2004:31 - année pingouin

2007-02-13T10:06:00.000+01:00

C'est bizarre, ce que tu nous fais faire là, Kozlika.
Secouant.

Tu disais qu'il était souvent plus simple de remonter le temps.
Maintenant que j'y suis, j'en doute.
Sans recul, j'écris comme on échappe à la noyade.
Les blessures sont trop fraiches, les moments toujours vivants.

Et la mémoire, déjà, me trahit.
2004 ? Mais il ne s'est rien passé en 2004. Si ?

Bien sûr que si.
2004 fut une transition.
La fin d'une période de libération, le début de mon histoire actuelle.

C''est l'année de ma plus belle histoire de sexe avec un homme que je croyais aimer, une histoire qui m'a déconstruite et laissée nue de moi.

C'est aussi l'année où un ami rare m'a présenté la femme dont je tomberai amoureuse.
Mais chuuut, pour l'instant, elle et moi on fait semblant. On a peur, alors on est amies. Et on rit. Tout le temps.

C'est l'année des pingouins, je me dandine maladroitement, poussée par l'instinct vers elle, à des centaines de kilomètres de moi.

Je revois encore la copine devant le cinéma, après deux heures de manchots empereurs, nous dire "bon, on va rester là longtemps, à faire les pingouines sur le trottoir ?"

Qu'est-ce que ça fait du bien !

2005:32 - La bascule (3/3)

2007-02-05T14:27:00.000+01:00

L'émotion laisse place à la fête.

Vous êtes là, avec nous.

Vous, c'est l'autre chorale, celle qui vient de loin, 500 km plus au Nord.

Une ville minière et des gueules, des vraies.

Quand je m'agenouille pour chanter, le poing levé, je ne te vois pas.

Puis, soudain, une vague de chaleur me submerge, m'envahit.

Ta voix chaude résonne, moi je ne peux plus chanter.

Je t'ai trouvé.

2005:32 - La bascule (1/3)

2007-02-05T13:53:00.000+01:00

Je commence l'année en découvrant que je fais partie d'un harem.
Je me revois lire cette lettre, m'écrouler sur le lino de la cuisine, en hurlant.

Je dis non.
Puis j'accepte.
Je crie.

Je ne serai jamais assez spéciale pour quelqu'un.

Au début je résiste, je ne veux plus être son amante, sa chose.
Puis je craque, mon corps me trahit.
Et mon coeur se recroqueville.

Les mois passent, je profite de tout et de tous.
Je ne veux plus me regarder.

Puis il y a ce concert, un soir de déluge.
Il n'est pas venu, bien entendu, mais les autres sont là.
Ceux qui m'aiment malgré moi.
Et leur chaleur me donne des ailes, et de la voix.

Ce soir, je chante,
devant eux,
pour eux,
avec eux.

Je chante en choeur, en rouge et noir, la Résistance et la Liberté.
Je chante la libération des camps.

Les mots sont de Ferré, mais les coeurs sont à nous.
Pour eux.

2005:32 - La bascule (2/3)

2007-02-05T13:44:00.000+01:00

Rouge

Ils sont là, on les sent, on les sait,
dans le noir, là,
juste derrière les spots aveuglants,
brûlants.

Ils sont là, tendus vers nous,
attentifs,
aux aguets.

Il fait trop chaud.

Ils sont là mais ne savent pas encore.

Alors on prend le temps,
la note, l'accord,
la respiration.

Le silence tombe.
Ils sont prêts.

Pas moi.
Je ne vais jamais y arriver, jamais.
Trop d'attente,
trop d'émotion à porter,
trop d'images dans ma tête.

Je ne peux plus respirer.
Je voudrais hurler mais je suis paralysée.

Je m'accroche à une main,
une autre me saisit,
nos regards se croisent enfin.
Je ne suis plus seule.

Mon tremblement peut voyager,
de moi à nous,
à eux.

Nous sommes prêts.

Vingt et trois,
en coeur.

Coup de calgon du lundaille

2007-02-05T10:42:00.000+01:00

... façon Ronde (mais forcément en moins bien, hein).

Alors voilà.
Vendredaille, Grodoudou et moi on s'est fait une soirée en namoureux.
Genre simple, mais doux : resto-ciné.

Comme on est tous les deux de grands fans de Fred Vargas, on a été tentés par l'adaptation de Pars vite et reviens tard.
Oui, bon, je sais.
Les adaptations de bons bouquins au ciné, on sait ce que ça donne. Au mieux, on est légèrement déçu, au pire, on pleure le saccage.
Très rarement on a la surprise d'une réussite totale, affranchie de l'original. Je pense au Silence des Agneaux ou à Dolorès Clayborne.

Devinez ?
Ben non, cette fois encore, pas de surprise.
C'était plat, ça sonnait faux, même les acteurs ne rattrapaient pas le tout.
Du Warnier lourdingue à souhait.
Mais ça, passe encore.

Il y a pire.

Si vous connaissez Fred Vargas, vous connaissez Rétancourt.
La seule vraie héroïne qui déchire sa race et qui, attention je vais lacher un gros mot, est GROSSE.
Oui, Rétancourt est grosse !

Y'a intérêt même !
Parce qu'elle sait transformer son énergie comme elle le souhaite.
Parce qu'elle cache Adamsberg derrière elle, en peignoir, au Canada, dans une salle de bain.

C'est une super grosse qui assure un max.

Eh bien chez Warnier, Rétancourt est non seulement inexistante, mais en plus elle est à peine baraquée. Une blondasse tiédasse, quoi. Pas de quoi cacher un José Garcia, même au régime.

Alors là, je dis stop !

Il n'y avait qu'une seule héroïne vraiment terrible, avec des formes autour et on nous l'assassine !
Ils vont jusqu'à nous fourguer une jolie asiatique genre androgyne anorexique à cheveux longs (pour compenser la taille 12 ans) dans le rôle de Camille.

AAAAAAAAAAAARRRRRRRGGGG !

J'avais envie de hurler dans le ciné, je vous jure.

Une vraie nana, dans un polar français, c'était trop demander?

PS : merci à toi, Pensées d'une ronde, d'offrir un espace cri à toutes celles (des millions) qui ne rentrent pas dans le 38 Etam !

2006:33 - Le Tour de la Terre

2007-01-26T11:35:00.000+01:00

42 000 km.
La circonférence du globe, paraît-il.
La distance que nous avons parcouru cette année-là.

Neuf mois passés entre deux villes, entre deux vies, dans des trains qui se traînent, dans des voitures qui roulent trop vite.
Neuf mois à hurler de distance.

Notre amour a eu un accouchement difficile.
Je me demande encore si je ne suis pas stérile.

Je t'ai voulu tellement fort que j'ai fini par te rencontrer.
C'était l'été d'avant.
C'était un rêve d'enfant.

Un rêve que les kilomètres transforment en cauchemar.
Je suis plus seule que jamais, loin de toi.

Je m'éloigne, je me protège.
On ne peut pas m'aimer.
Je ne veux plus risquer.
Je mets 42 000 Km entre nous, à l'intérieur.

J'aime ailleurs, un lutin aux pieds ailés qui combat les mêmes démons que moi, mais avec élégance, le rire au bord des larmes.
Et ça me fait encore plus peur, ces ailes.
C'est elle.

Elle te sait.
Tu l'acceptes.
Je suis perdue dans tant d'amour.

Ca ne peut pas être moi.
Je ne suis pas aimable.
J'attends que vous vous rendiez compte de votre erreur.
Mais ça ne vient pas.
Et je ne sais plus quoi faire de tous ces kilomètres.

Elle sait.
Elle sait mieux que moi mon désir d'enfant.
Elle m'aime trop pour avoir peur que je sois heureuse, ailleurs.
Elle coupe les amarres.

Je pars.
Ce sera tous les changements d'un coup, ville, travail, amis, vie de couple.
Je ne me souviens déjà plus de tout ça.

J'ai encore le coeur qui bat trop fort.

A venir, des ronds dans l'eau

2007-01-26T11:15:00.000+01:00

Les plus belles plumes du net ont lancé les premiers petits cailloux et remontent le temps ensemble.

Cette fois, c'est décidé, je me lance dans l'aventure avec elles.

Ce n'est pas rien, affronter son histoire, ses souvenirs, son écriture.

Je ne sais encore pas si je vais commencer par ma naissance pour arriver ici, ou le contraire. Il est sans doute plus simple de remonter doucement, pour ouvrir les tiroirs et défricher peu à peu les strates d'un passé perdu.

Je vais me donner du temps.

Tordre le coup

2007-01-22T12:46:00.000+01:00

La vie, c'est par paquets, vous avez remarqué ?

Les coups dur comme les coups de coeur.

Aujourd'hui, coup de pot, j'ai droit au coeur qui bat.
Pourquoi, je me demande ?
Ca doit venir de moi.

Je fais des efforts, je positive, et hop, récompense !
Bon, je vous l'accorde, ça ne marche pas tout le temps.
Presque jamais, même.

D'habitude, j'essaye de tenir (le coup) et je m'en prends (des coups) d'autres, qui finissent par me faire chuter.
Pas là.

Mieux encore, j'ai droit à une journée magique, où des gens que je croyaient perdus loin de ma vie se rappellent à moi.
Une que j'aime, un que je connais à peine mais qui traverse le monde et m'appelle en passant.

Bien sûr, je vis le meilleur moment, celui où on ne sait pas exactement ce qui nous vaut ce coup de pot phénoménal, où on peut imaginer ce qu'on veut, le plus chouette, le plus romantique, le plus fou.

Ce qui vient après, finalement, n'a que peu d'importance.

Sécurité ?

2007-01-16T14:18:00.000+01:00

La politique du chiffre, dénoncée par un ex-flic, effrayant :

http://regardeavue.com/index.php/2006/05/21/10-sans-casque-ni-bouclier-temoignage-dun-ex-officier-de-police

Résolution 1

2007-01-12T11:29:00.000+01:00

C'est décidé, j'arrête de dire.
Je fais.

Souriez, allez, quoi

2007-01-10T11:09:00.001+01:00

Le Shimilimiliblick

2007-01-10T09:22:00.000+01:00

Alors, qui saura trouver à quoi sert ce machin ?

Première action en 2007

2007-01-05T11:18:00.001+01:00

Je vous encourage à aider Denis Robert, journaliste courageux qui a mis à jour l'affaire ClearStream et se retrouve lessivé, tous les détails ici :

http://lesoutien.blogspot.com/

Eh, au fait, 2007 bisous les gens !

Manamana

2006-12-20T13:33:00.000+01:00

Des nouvelles des épinards !

2006-12-12T13:37:00.000+01:00

Alors voilà, du temps a passé, mais je n'ai pas oublié (ça me rappelle une chanson Disney, ça, pas vous ?).

Après moultes tergiversations, Doudou et moi avons décidé de MANGER NOS EPINARDS !
Si.

Ca fait un bout de temps que j'en ai envie, des MES épinards. Mais je n'ose pas.
Il fait encore bon, ils sont petits petits, vont ptêt bien grandir un peu encore ?
Dix fois, j'ai dit "et si on ramassait nos épinards, kestenpenses ?", sans trop de conviction, il faut bien l'avouer.

C'est que ça fait bizarre de manger un truc qu'on a fait pousser.
C'est vaguement suspect, je trouve.
D'un coup, je me demande si c'est comestible, si je ne me suis pas trompée en achetant les graines (et semé quoi ? des épinards tueurs ?).
Bref, je traine. Et Doudou ne fait pas mieux.

Résultat, vendredi soir, ramassage, enfin !
Doudou décide de prendre des ciseaux, pendant que je me précipite à mains nues, sans changer de chaussures, ni de tenue, rien. Je suis comme ça moi, un vrai warrior du jardin !

Le moment est grave.
Je ne me suis quasiment plus approchée des plans depuis cette histoire de limaces et de hérissons assassinés.
Le choc est donc d'autant plus grand...

Mes épinards sont MINABLES !
Petits, clairsemés, bouffés par les limaces et pratiquement pas enracinés (ah, tiens, fallait leur creuser une tranchée ?).
Honte, honte.

Quand je pense qu'une copine m'avait dit "tout le monde peut faire pousser des poireaux" ! L., je te hais ;-)

Note : essayer les poireaux.

Bref, en 5 minutes, tout est ramassé, même les toutes petites feuilles abimées. Tout.
Ca représente un gros bol.
Un gros bol !!!
Quand je pense au prix des semences - je m'en souviens plus, mais quand même, sans parler du prix de l'anti-limaces et de la culpabilité, sans parler du boulot !
Quelle arnaque, le jardin !!

Je frémis en pensant à ce qu'il va rester après cuisson.
Mais Doudou reste philosophe, me dit que ce sont nos petits à nous, qu'on a fait pousser avec nos petites mains (et un tournevis Facom).
Alors on sourit et on lance la cocotte à fond.

Bien entendu, on en retirera une grosse cuillière à soupe bien verte.
Bon.

Légumes du jardin = délice, vous vous souvenez ?
C'est comme la madeleine de Proust.

Eh bien non.
Même pas.
Une horreur !
Acide, amer, beurk beurk beurk !

Immangeable.

Quoi ? Fallait les manger beaucoup plus tôt ?
Pfff, on m'dit jamais rien à moi.
En tous cas, j'ai pas entendu ;-)

C'est décidé, l'année prochaine, je fais des poireaux.
Na.

Décalage

2006-12-08T10:20:00.000+01:00

Ce matin, panne de réveil. Ou plutôt, respect de mon rythme.
Faut dire qu'en ce moment, je dors beaucoup.
J'ai donc émergé vers 9h, pile l'heure où je suis censée être au boulot, où je me suis imposée d'être au boulot.

Inutile de courir, c'est déjà trop tard.
Du coup, tout me parait décalé, serein.
Je vois tout.
Le soleil qui s'infiltre entre les nuages et vient illuminer une maison, la couleur de l'herbe sous la rosée, les gens qui ne se pressent pas.
Tout.

Je suis là.
Enfin.

Voleuse

2006-12-07T13:37:00.000+01:00

Samantdi vole à mon secours aujourd'hui en me donnant ses mots :

http://www.samantdi.net/dotclear/index.php?2006/12/06/786-la-legerete

Méli-mélo

2006-12-01T10:17:00.000+01:00

Un ami que j'adorais et qui m'avait déçue est mort trop tôt pour que je l'engueule.
Un autre ami m'a déçue et j'ai mis trop de temps à le pardonner, la vie c'est court et en plus putain après on meurt.
J'ai du mal à respirer parfois dans ma peau de couple et je deviens invivable.
Je cours. Pas mal. Même longtemps. Je n'en reviens pas.
J'ai envoyé hier soir ma première soumission à publication. Je n'en reviens pas.
Je fais un stage de massage shiatsu ce week-end. J'ai hâte.
Hier soir, au Taï-Chi, c'était auto-gestion et c'était génial, j'ai appris la pause Qi-qong du héron et celle de la mouette. Ca remet en place.
Une copine de la chorale que je ne connais pas bien va très mal. Elle maigrit alarmant. Elle se fait vomir apparemment. Je me sens impuissante alors je vais essayer de lui faire et de lui faire faire, des massages.
Jean Véronis a écrit deux ou trois trucs que j'ai beaucoup aimé dernièrement.
Je suis pire que Boulet, pour ce qui est des préjugés. En plus j'y perds beaucoup d'énergie.

Bon, c'est décidé, ce matin je me fais le héron.

Bleurg

2006-11-29T13:37:00.000+01:00

Impossible de toucher ce blog depuis quelques temps.
En tous cas, pas sans colère.

Alors j'effleure.
Je tourne autour du pot.

Difficile de repartir sur des bases saines après avoir sali l'endroit.

Kro a raison, au fond.
Cette vidéo est une horreur.
Alors pourquoi la mettre ici, pourquoi la défendre ?

Parcequ'une partie de moi n'arrive toujours pas à croire que l'Homme est capable d'autre chose que ça.

Parceque je suis furax contre les gens qui prétendent que quand ça va mal, il suffit de mettre un mot dessus et des cachets dedans.

Parceque ces gens-là ne savent pas ce que c'est que de vivre avec le monstre de la vidéo et d'avoir peur de l'imitation.

Surtout, cet espace m'appartient et j'en fais ce qu'il me plait, j'y crie si je veux, si je peux, j'en ai besoin.

Là.
C'est chez moi et je le dis.

Maintenant je vais peut-être pouvoir écrire.

Fête

2006-11-28T12:41:00.000+01:00

Le 25 novembre, c'est ma fête.

C'est aussi la "Journée internationale pour l'élimination des violences à l'égard des femmes".

http://www.dailymotion.com/video/xo7vf_solidarite-femmes-enfants

Suzanne sait tout

2006-11-21T15:19:00.000+01:00

"La vie, faut bien qu'il y ait des accros, sinon on ne saurait pas à quoi s'accrocher".

Ah !

Le chiffre du jour

2006-11-20T16:54:00.000+01:00

25 000.

C'est le nombre annuel de cas de viols et de violences sexuelles faites aux femmes et aux enfants en République Démocratique du Congo.

Source : http://www.vday.org

"Faced with an estimated 25,000 cases of rape and other sexual violence against women and children reported per year in the Democratic Republic of the Congo, UN Under-Secretary-General Jan Egeland recently described the plague of sexual violence that has prevailed in the country's eastern provinces for nearly a decade, as a "cancer that seems out of control". The effects of sexual violence are catastrophic, rending the bonds of family, community, and society. Despite the recognition that rape can constitute a crime against humanity -- a charge second in gravity only to genocide -- the problem continues unabated today in too many environments like the Democratic Republic of the Congo and Darfur, where the mere act of foraging for wood or fetching drinking water exposes hundreds of thousands of women and girls to grave danger, and where systematic rape -- and near-total impunity - continue to define the crises. "

Cécile

2006-11-20T16:31:00.000+01:00

Lu dans Libé d'aujourd'hui :

"Cécile Vianne-Maxell, 50 ans, travaillait dans une biscuiterie, mais ne se voyait pas à la chaîne toute sa vie. Elle a démissionné pour devenir aide à domicile. Et a même obtenu le DEAVS, le diplôme le plus élevé de la filière. Cécile est vernie, elle a un CDI de 35 heures. Mais, malgré ses huit ans d'expérience, elle gagne 1 200 euros bruts par mois, frais de déplacement compris. "

Mes grands-parents sont isolés et maintenant assez handicapés, ils auraient bien besoin d'une aide ménagère tous les jours et y ont droit.

Sauf que... ben elles ne sont pas assez nombreuses et n'arrivent pas à couvrir les besoins grandissants.

Pourquoi ?
La réponse est dans le témoignage de Cécile.
Je défie quiquonque de vivre décemment avec 1200 brut par mois, frais de déplacement compris (c'est connu, l'essence est pas cher en ce moment).
Même avec la foi, ça ne le fait pas.

Du coup, papy mamy sont seuls pratiquement toute la semaine.
Papy a la maladie de Charko et ne peut presque plus se déplacer et mamy perd la boule.
Résultat, elle a fait une occlusion intestinale et ne pesait plus que 44kg.

Les économies de bouts de chandelle tuent les vieux qui n'ont qu'un connard d'égoïste comme fils.

Et des petites-filles qui culpabilisent à 500km de là.

Etre aimée

2006-11-10T13:38:00.000+01:00

Un petit billet, rien qu'un, pour dire que je suis aimée.
Ca m'étonnera toujours, je crois, mais je dois me rendre à l'évidence.

J'ai envie de dire merci, je le ressens très fort, mais j'ai comme l'impression que ça ne se fait pas.

J'aimerais pouvoir m'aimer autant qu'on m'aime.

Ceux qui me connaissent bien ont su.
Les autres ont fait comme ils pouvaient, ou comme ils pensaient bien faire.

J'en veux pour l'instant à certains, parcequ'ils n'ont pas vraiment écouté et m'ont collé leurs certitudes sur le dos.

Gardez-les !
Je remonte doucement à la surface, je n'ai pas besoin du poids de vos certitudes.

Je vous aime, je ne sais pas faire autrement quand on m'aime.

Un jour sans fin

2006-11-06T12:10:00.000+01:00

Rien ne change vraiment, paraît.
Paraît.

Mais ça ne m'était pas arrivé depuis très longtemps et je ne pensais pas que ça m'arriverait de nouveau.
Alors à la douleur du moment s'est ajoutée la honte du retour en arrière.

Je me suis soudain retrouvée incapable de communiquer, emmurée dans le silence, les yeux perdus, recroquevillée en moi.
A ne plus vouloir être là, dans ce corps, dans cet appart' saturé d'humidité, dans cette vie dont je ne sais que faire, dans ce couple qui me terrifie.

Incapable de dire, incapable de faire.
Prise au piège de moi-même, je ne trouvais plus la sortie.
Je hurlais dedans.
Pas à la hauteur.
Incapable.

Pire.
Je gâche tout, je ne vaux rien.

Je ne suis pas aimable.
Je n'en ai pas le droit.

Retour à la case départ,
merci d'avoir tenté votre chance.

Le retour du Purin...

2006-11-03T13:39:00.000+01:00

Vu l'importance de l'info précédente, j'ai failli passer à côté de celle-ci :http://www.authueil.org/?2006/10/20/174-le-retour-du-purin-d-ortie
Je me suis sentie assez con en lisant ça.
Quoi ? Je me suis faite avoir ? Je ne risquais en fait rien du tout à vous donner la recette à 75 000€ et deux ans de prison?

Mais...
Lisez bien les commentaires, c'est assez intéressant.
En particulier, il y a ce lien, là :
http://www.hameau-guerard-et-associes.com/public/accueil/accueil.asp?page=detailactu&refactu=998

Je cite :
"L'article L253-17 du Code Rural punit :

à de deux ans d’emprisonnement et 75.000 € d’amende, le fait de mettre sur le marché, de faire la publicité ou de recommander l’utilisation d’un produit défini à l’article L253-1 sans bénéficier d’une autorisation

à de six mois d’emprisonnement et de 30.000 € d’amende, le fait d’utiliser ou simplement de détenir en vue de l’application un produit défini à l’article L253-1 s’il ne bénéficie pas d’une autorisation,

"

Une lettre ou un communiqué de presse d'un Ministre n'a certainement pas force de loi !

Peu importe, au fond que le gars qui a provoqué le "buzz" sur le net soit effectivement mis en examen ou pas, qu'il soit harcelé par la DGCCRF ou pas.
Tout ce courant de sympathie a permis de mettre au jour cette loi inacceptable.

Qui existe toujours.
Et m'interdit de vous donner la recette du purin d'ortie.

Na.

Nous sommes tous concernés !

2006-11-03T11:31:00.000+01:00

Le pire arrive.

Après le système Hartz en Allemagne, qu'Agnès Maillard dénonçait déjà dans son article (signalé ici) :
http://blog.monolecte.fr/post/2006/09/16/Au-dela-des-verts-paturages

L'huma signale un amendement passé en douce dans le budget de la sécu 2007 il y a quelques jours, qui vise à renforcer le contrôle du patrimoine des allocataires de prestations sociales, comme le RMI, la CMU ou l'allocation de parent isolé (API).

Pour résumer, il y aura « évaluation forfaitaire des éléments du train de vie » comprenant « le nombre et la valeur des véhicules automobiles, moto, la valeur locative du ou des biens immobiliers détenus ou mis à disposition, les avantages en nature ou espèces servis par des tiers, la fréquence et le coût des voyages à l’étranger, etc. ».
http://www.humanite.presse.fr/journal/2006-10-26/2006-10-26-839292

J'ai été alertée par un ami motard, qui m'a donné ce lien :
http://www.motomag.com/spip/+Moto-ou-RMI-faudra-t-il-bientot-01035+.html
Je n'ai fait que remonter jusqu'à l'huma, qui est à l'origine de l'info.

Bien entendu, il est beaucoup plus facile de s'attaquer aux petits qu'aux grands.

Apparemment, l’UMP et l’UDF ont voté en faveur du texte, le PS s’est abstenu ; seul le PCF a voté contre.

A bon entendeurs...

Lorsque les nazis vinrent chercher les communistes, je me suis tu : je n'étais pas communiste.
Lorsqu'ils ont enfermé les sociaux-démocrates, je me suis tu : je n'étais pas social-démocrate.
Lorsqu'ils sont venus chercher les Juifs, je me suis tu : je n'étais pas Juif.
Lorsqu'ils sont venus chercher les catholiques, je me suis tu : je n'étais pas catholique.
Lorsqu'ils sont venus me chercher, il n'y avait plus personne pour protester.

Martin Niemöller

Compensation

2006-11-02T15:01:00.000+01:00

Pour chasser l'angoisse de rentrer chez moi, je me concentre sur des projets, des trucs à faire dans ma liste de trucs à faire.
Et je fais du shopping.

J'ai (nous) très envie de nous acheter un portable.
Un comme ça .

Vous en pensez quoi ?

Evidemment, si on doit déménager, on ne pourra pas.
Chouette, hein ?

Bleu faux derche

2006-11-02T14:51:00.000+01:00

Ce matin a un air faux : je suis venue en vélo, il fait grand beau, même pas froid dans mon bureau.

Nous sommes rentrés hier soir dans une étuve, un vrai hammam.
Notre appart est plus qu'humide, il est mouillé, saturé d'humidité.
Un enfer.

J'ai pété un cable, complet.
Grodoudou en a pris plein la tête juste avant de partir au boulot.
Ce n'est pas la première fois, mais là, c'était pire que tout.

Il va essayer de nous trouver une VMC, voir si ça fait qqch.
Sinon, ben sinon, on est dans la merde.
Déménager, payer, encore, perdre le jardin, je n'en ai pas la force.

Un cauchemard, une punition, enrobé dans du ciel bleu.
Voilà.

Espèce d'intello

2006-10-28T16:36:00.000+02:00

En week-end chez mère, j'apprends à tricoter et à faire la pâte à tarte.
J'ai 33 ans, ma mère est prête, moi-aussi.

Alors, pour faire LA super pâte à tarte madeleine de Proust, il faut:
- de la farine, environ 300 gr (de quoi faire une petite pyramide sur la table, voyez ?)
- du beurre, une bonne tranche (environ 50 gr), fondu au micro-ondes
- de la levure avec l'Alsacienne dessus, un quart du paquet
- un oeuf (à sortir du frigo en avance, bien sur)
- un peu de sucre (moi j'aime pas trop, alors Mère saupoudre, mais vous pouvez charger)
- de l'eau tiède

Bon. Ensuite faut :
Former une pyramide de farine.
Faire un cratère.
Casser l'oeuf dans le cratère.
Malaxer du bout des doigts histoire de casser l'oeuf en y incorporant peu à peu de la farine.
Continuer à malaxer en incorporant la farine, tout en ajoutant les autres ingrédients, ajouter de l'eau sur la fin si c'est trop sec.
Au bout d'un moment, la pâte se forme toute seule.
Ramasser la farine restante dans la pâte.

Ouala.

Mais tout ça ne sert pas à grand chose si on ne sent pas la pâte sous ses doigts.
C'est dur pour une intello, je trouve.

Retiens ta respiration

2006-10-26T10:02:00.000+02:00

et regarde.

http://police.etc.over-blog.net/article-4304902.html

Engagement

2006-10-24T10:24:00.000+02:00

Hier soir, je suis allée voir Bamako, un film de Abderrahmane Sissako, qui met en scène un procès contre la Banque Mondiale et le FMI dans la cour d'une maison malienne.
Mouais.

Le film n'est pas mauvais, il serait même plutôt émouvant et intelligent, s'il n'était pas aussi, comment dire... fouillis.
Il veut en dire trop, entremélant pour faire style et se perdant.
Il ne respecte même pas le rythme de ce qu'il veut décrire.

Ca m'énerve.
Ca m'énerve d'autant plus que ce film aurait été nécessaire s'il avait été bon.

En fait, il faudrait n'en garder que les premières minutes, où une écrivaine appelée à la barre analyse très finement la situation et la décrit avec des mots précis, beaux, utiles.

Elle-même est très belle, dans son boubou clair, ses yeux brillants d'intelligence, sa voix posée et son vocabulaire évident. Une vraie Afrique, vibrante de culture et de rythme.

Une femme force, qui en appelle une autre, celle qui intervient après le film, Julie Castro, du Comité d'Action contre la Dette du Tiers Monde (CADTM).
Cette petite brune au look très sage des étudiantes en droit sait non seulement parler, mais elle possède son sujet sur le bout des doigts. Elle donne des chiffres, des références précises, ne caricature pas, ne simplifie pas.
J'aime sa démarche, son honnêteté intellectuelle, son débit parfait et son vocabulaire précis, adapté.

Je suis rarement épatée par un orateur, quel qu'il soit. Je les trouve souvent démagos, caricaturaux, voir méprisants envers leur auditoire. Même si je suis d'accord avec eux, ils me hérissent les poils et me donnent envie de hurler à l'imposture, à la recette.

Rien de tout celà ici.
Juste l'absolue nécessité d'informer.

Je ne suis pas une oratrice comme Julie ou la dame en boubou (si vous connaissez son nom, ça m'intéresse), alors allez voir par vous-même, c'est important :
http://www.cadtm.org/texte.php3?id_article=22

Libérez les livres !

2006-10-23T14:49:00.000+02:00

Apparemment, il y en a qui ne connaissent pas encore le bookcrossing.
Naaan ?
Si.

Mes annonces répétées ont dû se perdre dans la Websphère.
Tant pis, je récapépette.

Alors, le bookcrossing, ça part d'un chouette principe : partager les livres, les faire vivre, circuler et puis en parler, aussi.

C'est facile, on s'inscrit là :
http://www.bookcrossing.com

Ou on passe par là parcequ'on comprend quick à l'angliche :
http://bookcrossingfrance.apinc.org/

Et on oublie un livre ou une revue exprès quelque part et on le dit !
On peut aussi s'inscrire pour la chasse, histoire de frissonner un chouille.
Voili.

Happy hunting!

Tout le monde devrait voir ça !

2006-10-17T15:03:00.000+02:00

En attendant d'avoir le temps et le courage d'écrire sur le sujet de la femme et son image, voici une petite vidéo indispensable :

http://www.campaignforrealbeauty.ca/download_films_evo.html

Et merci Dove.

J'ai retrouvé les Chicou !

2006-10-16T13:24:00.000+02:00

Ils sont là :
http://www.chicou-chicou.com/

Les putes, z'auraient pu prévenir !

Heureusement qu'ya Boulet, hein...
Aaaah, Boulet !

Cela dit, c'est plus tout à fait les mêmes, pisqu'ya plus Fab, mais un Juan (gag ou ?) et que les fils RSS ne marchent pas (bravo, les gars, pratique !).

Déçue, je suis.

Malade, aussi, d'où mon manque d'assiduité en ce moment, désolée.

Keuf keuf, snif.

Je vois ça d'ici !

2006-10-11T17:36:00.000+02:00

Ce que décrit ici (là, en-dessous) Mère Indigne me fait totalement penser à moi, si un jour j'ai un môme...

http://www.mereindigne.com/2006/10/11/maudits-hommes/

Ca me rappelle aussi certaines conversation avec un copain qui tentait de me convaincre de l'intérêt de l'altérité, autrement dit, du mâââle.

J'ai encore des doutes, Vincent, re-explique ?

Mireille

2006-10-11T13:10:00.000+02:00

Mireille travaille à la cafétéria, en bas, là.

Elle sert des cafés à la chaîne, dans un environnement assez agréable, relativement relax, non fumeur, sans trop de gros lourds, ni de bruit.
Elle a une belle vue de derrière son comptoir et la plupart des gens lui disent merci.
Rarement bonjour.
Ils ramènent souvent leur tasse vide.

Mireille bosse 5h par jour, 5 jours par semaine.

A bien y regarder, son boulot n'est pas si facile.
Elle compte d'un coup d'oeil les tickets ou l'argent pour savoir combien de cafés elle doit préparer, elle sort les tasses et sous-tasses, pose un sucre, prépare les cafés par paires, quand c'est possible, sinon par un.
Tout ça très vite.

Elle doit penser à prendre l'argent, bien sûr. L'encaisser.
Elle doit gérer un stock de café, de thés, d'infusion, faire des sandwichs, sourire, être efficace.

Elle passe un coup d'éponge au fond des tasses sales avant de les mettre dans la machine à laver, sinon "ça laisse des traces de café au fond".

Elle n'a pas le statut de caissière, alors qu'elle en tient une.
Parfois elle remplace même la caissière principale, sans pour autant en récupérer le statut et la paye.

Mireille touche donc 640€ net par mois.

Elle fait des missions d'intérim pour compléter, quand c'est possible, des ménages aussi.

Mireille est vive, belle, athlétique, mais un peu usée aussi.

Mais où sont passés les Chicou ?

2006-10-11T08:55:00.000+02:00

Voilà.
Ca devait arriver.

Un jour de mou, je clique sur Chicou et... rien.
Nada.

J'ai googelé, en gnagnatant, "zauraient pu prévenir qu'ils changeaient d'hébergeur, quand même !".
Mais rien.
Il faut se rendre à l'évidence, ils ont disparu de la blogsphère!

C'est une catastrophe.
J'avais besoin d'eux, moi !

Même Boulet ne me sort pas de mon brouillard du matin, aujourd'hui.
Je comptais un peu sur l'effet de masse des Chicou.

Pas glop.

Un seul être vous manque et tout est dépeuplé.
Ouais.

il nous fallut bien du talent pour être vieux sans être adultes

2006-10-10T09:04:00.000+02:00

Doudou a souvent des répliques savoureuses, entre Audiard et Prévert.
Je l'envie de cette enfance préservée.

Il m'aide à retrouver la mienne.

Ca donne des soirées du genre :

"Le potimarron, c'est pas de la tapenade. Non."

"Un échappatoire, c'est comme un entonnoir ! Si, j'en suis sûr !"

"Les topinambour, c'est comme du bifidus [geste vers le ventre qui fait du bruit], on pourrait en faire des yahourts."

Je l'aime.

Le couple, cette impossibilité ?

2006-10-09T14:01:00.000+02:00

Mon British ami m'a fait lire cet article du Guardian, qui parle d'un tabou absolu, le sexe dans le couple.

Je suis contente d'y trouver des solutions que je commençais à entrevoir par moi-même, ça me conforte, ça me réconforte, ça me fait ouf.

C'est en anglais, mais ça vaut le coup de le traduire pour les copains/copines :
http://observer.guardian.co.uk/woman/story/0,,1887237,00.html

Bon, allez, ça se trouve, c'est possible, le couple.
Ca se trouve.

Tenue de jardin

2006-10-09T13:20:00.000+02:00

Et pour les petits malins qui poseraient la question : non, ce n'est pas moi !
Je suis (à ma grande honte) encore soumise au diktat féminin de l'épilation.
Cela dit, j'ai moi-aussi un beau caleçon dans ces couleurs, mais à carreaux, et des sabos de jardin top fashion.

Rouge St Etienne

2006-10-09T13:06:00.000+02:00

J'ai testé hier soir mon nouveau vélo rouge St Etienne.

Cette activité vespérale a eu deux conséquences :
1- j'ai créé une nouvelle couleur, par rattachement, le rouge St Etienne,
2- une bouffée de sensations enivrantes m'a envahie !

Waaooh !
Fend la bise est léger, maniable, stable, efficace, bien équipé (même la sonnette, dring dring !) et rouge vermillon !
Si.

Et en plus c'est marqué St Etienne dessus.
Si.

Je me demande si c'est un Manufrance.
Imaginez l'extase ?

En tous cas, conséquence immédiate, je suis venue en vélo au boulot ce matin.

Ah, ça vous en bouche un coin, hein ?

Jolie histoire du vendredaille

2006-10-06T13:54:00.000+02:00

Où Peter Pan ne grandit pas, mais soigne des enfants :http://www.liberation.fr/transversales/grandsangles/208853.FR.php

Je ne sais pas vous, mais moi ce personnage me fascine et je trouve le Loisel particulièrement bouleversant, perturbant même.

Débine

2006-10-06T10:54:00.000+02:00

Il fait grisouille pleuvineux.
Le frein avant du VTT merdoit et freine un peu trop souvent de lui-même (pendant les montées).
Le nouveau vélo St Etienne, acheté 5€ au vide-grenier est encore en phase de test.
Je suis crevée, je crois que je couve une sinusite.
Doudou a du temps, il aime bien faire le taxi pour moi.
Ils viennent juste d'accentuer la montée pour aller au boulot. Si.
Je me mets du cambouis plein les doigts quand je ferme mon anti-vol.
J'ai un point de sciatique depuis l'aquagym d'hier.
J'ai trop bu hier soir à la chorale.
Faut quand même que je prenne le tram avant de le critiquer.
Je pue la transpiration (alcoolisée), après, toute la journée.
Ils ont expulsé les copains squatteurs, c'est moins coloré à cet endroit de l'avenue.
Les automobilistes sont méchants avec moi.
Je n'assume pas ma sonnette tortue pouet.

J'ai la flemme de venir au boulot en vélo.

Ah, les vaches ! (où Grodoudou squatte mon blog)

2006-10-04T11:54:00.000+02:00

Le frigo crie famine, il faut lui injecter sa dose hebdo de vitamines, sous forme de produits laitiers, légumes, poissons. Ma belle et moi avons décidé de manger sain et simple. Chargé de la chasse, ce premier lundi d’octobre, j’en déduis la tâche aisée… erreur !

A première vue, pourtant, tout semble facile, du parking strié aux caisses plastifiées, il suffit d’arpenter l’hyperépicerie, d’empiler et de payer... Grave erreur !

On traverse des rayons où on ne voulait pas aller, la rue des chips est parallèle à l’avenue des jus de fruits, face au boulevard des apéros. Je débouche sur la place aux légumes, ici tout est normal, l’industrie de l’agromangeaille n’a pas commis de forfait, tous les légumes naissent libres et égaux dans leurs cagettes et bronzent sous les néons. Que du naturel !

Vite, au fromage !

Fastoche ! Je voulais de la Fêta, celle avec sa belle boite labellisée, avec le soleil et la mer évoquant le pays d’origine des gens heureux de manger de la fêta.

Allez , tiens j’en prends deux, qu’on se lâche à table ! Hop !

Bien plus tard, rentré au nid, j’entends ma douce vocaliser en ouvrant l’armoire à froid : « AAARGGH !!!!!!!! mékestafé !!!!!!! Noooooon !!! »

J’avise la cause de l’ire, il s’agit de la fêta, achetée il est vrai, sans lunettes. Elle est presque pareille que d’hab, mais estampillée « 8% !!!!!!!! »

Les salauds, ils ont osé ! Même sans lunette j’aurais jamais pensé que les margoulins de l’industrie du manger feraient de la Fêta light ! mais pourquoi faire ? a t-on déjà vu un Crétois ou un Grec obèse ?

J’avoue mon angoisse à trouver un vrai produit laitier dans le rayon hypermachisé [NDT : machisé, comme macho ?], outre mon manque de lunette au bon moment, j’entretiens une culture de la conso d’un demi siècle, où lorsqu’on demandait à l’épicier un litre de lait, il vous remettait illico…un litre de lait. Y avait pas d’erreur, ni d’enjeu, ni de pression, vu qu’on achetait toutes et tous le même lait des mêmes vaches.

Puis est arrivé le lait demi-écrémé, jeune frimeur tirant la langue à son vieux frère « entier », en passe de devenir le ringard du lait. Comme si ça ne suffisait pas, le beurre est entré dans la danse, au goût noisette, on s’est pas méfié, puis sans cholestérol, et là, le terrorisme culinaire et diététique a commencé !

J’angoisse, la semaine prochaine je dois acquérir du beurre et de la crème et affronter la galaxie des produits du rayon frais. Qu’est ce que ces salopes de vaches et de chèvres auront encore inventé ? de l’écrémé au laser ? du lait plus blanc que blanc ? va savoir !

Ces bêtes sont maquées dans des multinationales concurrentes, rivalisant de messages bios et traquant en matraquant le quidam de discours diététiques.

Le quidam cinquantenaire, à lunette, qui d’ailleurs s’est encore fait avoir la semaine passée. Il a ramené à sa douce du lait aux oligo éléments [NDT : non, aux Oméga 3, c'est quoi, au fait, les Oméga 3 ?], additionnés de vitamines à la con.

Les vaches et les chèvres sont encore pliées de rire !

Bon, la semaine prochaine pour les courses :

un coup de boule à la première vache qui rit ou fait semblant
je mets mes lunettes
je demande crânement du beurre gras et de la crème qui fait mal au foie

Vive le beurre ringard ! Honte à la malbouffe ! Quand les vaches et les chèvres seront au régime, mangeront de l’herbe light, j’aviserai… non mais.

[NDT : ça fait un peu vieux syndicaliste, trouvez pas ?]

Des nouvelles des limaces

2006-10-04T09:17:00.000+02:00

Je me dois à mes lecteurs et je sais que vous attendez tous des nouvelles de mes épinards/limaces/hérissons (cocher la bonne case).

Eh bien... Honte encore.

Les granulés sont encore là, je n'ai pas culpabilisé au point de les enlever un à un, du coup les épinards grandissent à vue d'oeil, tout collés les uns aux autres.

Vient donc la question suivante, au combien cruciale : éclaircir ou ne pas éclaircir ?

Les conseils sur le sachet sont pourtant clairs : éclaircir dès qu'ils font 4, 5 cm.

Mais Suzanne dit tout le contraire et vocifère au téléphone : "quoi ? éclaircir ? Ca va pas, non ? les épinards ça s'étend pas, ça ne fait que pousser (ah bon ?) et tu en auras moins ! je n'ai jamais éclairci les épinards et pourtant j'en ai fait pousser, hein !".
Na.

Alors bon, pour l'instant je ne fais rien.

J'en ai marre.

En plus mon voisin du haut, paysan à ses heures, m'a dit que maintenant y'a des granulés qui ne tuent pas les hérissons ! Ah ? Mais il est incapable de me dire quelle marque. Ah.

Bref, je viens de changer d'appart', de ville, de boulot, j'ai mis 500 km entre ma famille, mes amis et moi, et j'aimerais quelques points de repère dans ma nouvelle vie, quelques certitudes, même fausses !

Me tape une petite déprime, moi, tiens.

Si. Tiens. On a semé du gazon.

Et toc.

Critiquer Dieu

2006-10-03T12:02:00.000+02:00

Bob c'est le Dieu de la lexicographie.
Moi même, j'ai sur mes étagères à portée de main, le ptit Bob 1 & 2, oui Madame.
Même que ça m'avait coûté plutôt cher à l'époque.
Mais que ne ferait-on pas pour avoir la bible chez soi, hein ?

Celle-là même qui me permet de vérifier chez moi, sans connexion au TLFi, que "cerne" et "stère" sont des messieurs, comme Doudou l'avait dit.
Screugneugneu.
N'empèche, il avait tort sur "congère". Na.

Donc Bob, c'est Dieu.

Parcequ'on l'apprend quand on est tout petit : "va voir dans le dictionnaire si tu ne sais pas !".

Et LE dictionnaire des dictionnaires, le truc sérieux, sans les images, c'était Bob.

La preuve, son papa cause dans le poste.
Dans tous les postes.

Papa Bob c'est l'érudit qu'on aime écouter, avec sa belle voix et toutes ses intonations jolies, son sens de l'humour et de l'anecdote, sa capacité à vulgariser sans être vulgaire, bref, un charmeur de mots.

Dans notre esprit, Bob et Papa Bob ne font presque qu'un et c'est Dieu.
Une espèce de trinité amputée, mais si rassurante.

Sauf que.

Sauf que j'ai entendu dire que Dieu n'est pas très sympa, en vrai, dans le boulot.
Que comme son alter ego à images, le Grand L, il fait bosser des petites mains dans des conditions de précarité insupportables, à des tarifs lamentables.
Que Papa Bob n'est pas très facile d'accès, en fait.

Il en prend déjà un coup dans l'aile, Dieu. Ca vous secoue même une foi ancrée depuis la plus tendre enfance, un truc pareil.

Mais bon, on se dit que ça c'est l'Eglise, c'est pas Dieu.

Pourtant le regard s'aiguise, devient plus critique.
C'est là qu'on voit ce qu'on ne voyait pas.
Les exemples... par exemple.

Dieu n'est pas infaillible.
Dieu n'est que l'héritier d'une tradition difficile à remettre en cause.

Alors quand la polémique sur les "colonies" a fait son apparition dans les média, je n'ai pas été plus surprise que ça. Non.

Ce qui m'a choquée, c'est la réaction de beaucoup, à l'exception notable de Jean Véronis, pour qui, visiblement, critiquer Bob était inacceptable. Un crime de lèse-majesté (difficile à trouver dans le TLFi !).
"Bob, tu ne critiqueras point", 8e commandement ?

Bien sûr, on peut se demander pourquoi remettre en cause ces définitions seulement maintenant, alors qu'elles sont présentes dans Bob depuis au moins 15 ans (l'âge de mon exemplaire)...
La manoeuvre semble effectivement pour le moins opportune, voire -iste.

N'empêche.
N'empêche que Bob a une responsabilité.
Je, nous, lui fais(i)ons confiance.

Mais quid de notre responsabilité, à nous ?

Et si critiquer Dieu était le seul moyen de le faire avancer ?
Hein ?

PS : je suis agnostique, mais je n'ai eu le mot pour le dire que grâce à Bob...

Les filles (1)

2006-10-03T12:00:00.000+02:00

Parceque bon, effectivement, tout le monde devrait le savoir.

http://www.mereindigne.com/2006/10/02/linformation-cest-le-pouvoir-coco/

Les garçons (1)

2006-10-03T11:55:00.000+02:00

Je sais, je sais, c'est sexiste, mais quand même, ça arrive plus souvent aux garçons, non ?

http://www.bouletcorp.com/blog/index.php?date=20061002

Non ?

Jardin politique

2006-10-02T13:10:00.000+02:00

Je commence à peine un jardin et je découvre un monde.
Le notre.

Quoi de plus élémentaire que de vouloir manger et donc de vouloir semer des légumes, des fruits, les élever, les défendre contre les attaques de limaces/pucerons/coléoptères mutants ?

J'ai été élevée à une époque (pas si lointaine, non non ;-) et dans un milieu où l'on greffait soi-même ses arbres à partir des souches sauvages, où l'on préparait du purin d'ortie, des cataplasmes à la farine de moutarde et de lin sans avoir peur de se faire arrêter ou de tuer quelqu'un.

Une époque où se faire pousser des épinards pour se nourrir était un acte simple et privé.

Eh bien, je découvre que ce besoin élémentaire est non seulement très règlementé, mais qu'il est surtout très contrôlé par les Gros de l'agro.

Je vais essayer de faire un effort pour détailler tout ça.

Apparemment, en France - car ce n'est pas le cas partout, pas en Amérique du Nord, par exemple-, il existe un catalogue officiel ("pro") de semences dans lequel les maraîchers sont "obligés" de puiser pour acheter leurs graines.

Bien entendu, l'inscription à ce catalogue coute cher.

Il existe en outre sur le même principe un catalogue amateur (annexe du précédent, dit catalogue "jardinier"), pour les jardiniers en herbe (ahah), en tous cas pour usage privé.

Bien entendu, l'inscription à cette annexe du catalogue coute cher (dans les 1500 euros, apparemment).

Intéressant, non ?

Ce qui est marrant, c'est que du coup, on ne devrait pas pouvoir trouver de courges dans le commerce, puisqu'il semblerait qu'elles ne figurent pas au catalogue officiel (le "pro") !

Vous remarquerez qu'il y a beaucoup de points d'interrogation dans ce post. Il est en effet difficile de trouver des infos détaillées à charge et à décharge sur ces sujets.

J'ai trouvé quelques infos à la Confédération paysanne :
http://www.confederationpaysanne.fr/rubrique_dossier.php3?id_rubrique=29

Et, plus complet, chez Kokopelli :
http://www.kokopelli.asso.fr/actu/new_news.cgi?id_news=59

Mais rien de bien crédible chez les "gros".

Par conséquent, n'hésitez-pas à enrichir ce post par vos remarques/trouvailles/critiques.